战火吞噬了大地，一片狼藉。
满地是枪弹、地雷的残骸。
搅成一团的脏器，混入泥浆的指骨，宛若一处屠宰场。
血腥，死寂，死寂。
有几声解脱的叹息，有几声脆弱的□□。
烧焦的土地之上，士兵们正清理着战场。
忽然，一大群灰蝶出现，压了下来，撕咬着尸肉。鬣狗秃鹫徘徊在附近，不敢靠近。
“阿列克塞先生。”高个子的男人有些拘谨地走过来，他向一个不及他腰高的少年搭话。
少年十岁左右，扎着一束灰色长辫，眼睛是幽深的灰蓝色，看不见尽头，右眼角有一道浅疤，唇干裂，穿着灰蒙蒙的军装。他合上书本，笑着抬头，说道：“廖尼亚舅舅，我已经不是继承人了。叫我的新名字，境一目，吧。”
廖尼亚仍站着：“在我的心中，只有您，弗拉基米尔·维克多依奇·阿列克塞，配得上那个位置。”
“唉，我还差的远呢，”境一目索性放弃了让廖尼亚换个称呼的想法，“我对政治权力不感兴趣，也没什么天赋，管人太累了，我更乐于当一个闲人，研究一下戏剧文学或者是历史。或许有一天你会在莫斯科的一家书店里看见我写的书。”
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